El gato se come a la paloma, la paloma al gusano. Yo me convierto en gusanos.
¿Entonces, el gato, aquel que pasó mi infancia arañándome entre juegos, será el que por fin determine mi fin?
¿O será mi vecino, eterno enemigo de Meowth, enchufando el alambre electrificado sobre la medianera?
¿O acaso lo será aquel pobre hombre que una vez me mató, sumergido en drogas y asaltos, quien en su avaricia termine por dispararle también a mi vecino?
¿O será simplemente, la mano del vecino de toda la vida de aquel mal hombre, al enchufar el alambre electrificado que mate al gato, mascota de la infancia de dicho hombre, del malo, que se había comido a la paloma, que instantes antes, llegó a tragar al gusano, en el que finalmente se había convertido el dueño de aquella casa, el mismo que una vez me disparó?






















Albi.

Si Maria era virgen...como lo tuvo a Jesus?

Creo haber nacido algún día,por lo menos cercano al que me dijeron.Estoy seguro de que mi nombre no me corresponde.No soy un tigre para nada,sería deshonesto de mi parte afirmar que mi personalidad es la de una fiera.Quizá mi infancia libre,imaginativa y llena de amigos me convirtió en un ser que prefiere vivir montando nubes que discutiendo sobre lo que es o no es arte.¿Es? Bueno,para otra época,nunca diré lo que creo del arte ,prefiero montar nubes en una plaza frente a la facultad de odontología todavía.

Juventud desde atrás,punto 1:
A eso de los amigos,se le sumó (o le restó) eso de la madurez, lo cual disminuyó mis miedos hacia Dios,más bien los borró del mapa con goma,con el codo,y con liquid paper."Blanquito" le llamaría mi papá,que es doctor y testarudo,pero aún así,un artista un poco ingenuo,como mi mamá,que no detectó mis noches de punkrock,ni una sola vez.
Ellos me dieron un hermano,al cual le di una piña teniendo yo 15 meses,y el siendo recien nacido.

Juventud en adelante,punto 2:
Asímismo,empecé a correr sobre la piel del mar de mis ojos,dije basta y me fui para Salta.Salvador Dalí,Quentin Tarantino,Charly García y un par de gorilas me obligaron a hacerlo.Ya para esto,era otra etapa.
En ese viaje hallé una compañera de ruta ,con la que nos autodenominamos cazadores,un par de fotos interesantes y mi afán por cambiar el mundo queriendo escribir cosas como esta, o estudiando cine,que es la mejor excusa que se me ocurrió y a su vez,me parece de lo más insignificante,porque el arte no se dice,no se aprende...se hace y es arte.That is Vanguardia.

Albert Holmes.

Más Millonario...

Era verdad eso de que hablaban mal de él del otro lado del cubículo.Y eso lo puso mal.
Empezó a extrañar todas esas frases hogareñas.Los olores de los domingos.El perfume de su enamorada la primera.El día que armó su primera valija para dormir un día afuera de casa.

Y se dió cuenta que toda su vida ya había pasado.Todo lo que quería se había cumplido.Todos los regalos,regalados.

Pucha que igual faltaba algo:conocer el mar.

Y era solo un cofre abierto.

El tesoro estaba adentro.

Si no sabía nadar,nunca iba a poder descubrir que era.

Era él.

Aprendió a bucear entonces.

Minutos después,se sumergió.Se encontró,como tesoro,como valor,como el ayudante,el optimista,el líder de la revolución.

Y ahí,justo ahí,lo despidieron por pensar tanto.

Albert Holmes